她心情不太好，他问她怎么了。

周逸一话都说不出来，就是全身没劲。何东生猜着问是不是写小说的事儿，她嗓子眼闷闷的挤出了一个“嗯”字。

“写不出来就别写。”他还是那样安慰她，“咱图的不就是个开心。”

这些话现在对周逸已经不起作用了，她是那种一旦开始就把自己往死里磕的人，非得做出个样子，撞得头破血流都没关系。现在一年能写几篇稿子就被枪毙掉几篇，网上到处找约稿函，这事儿不能停，一旦感觉到累她就完了。

于是周逸反驳：“那要一直写不出来就不写了吗？”

何东生叹气道：“我不是这个意思。”他有些疲惫的揉了揉眉头，摸兜点了根烟抽起来。

“写作就是要不停地写。”周逸说，“我都写了几年了到现在还没拿出个像样的东西你让我怎么做。”

“有些事你不能这么想容易钻死胡同知道吗？”

周逸反问：“我什么时候钻死胡同了？”

何东生皱眉道：“你现在就在钻死胡同。”说完顿了一下说口气有些重了，“写作是那么容易的事吗？要真容易满大街都是作家了。”

周逸撇了撇嘴不吭气了。

“很多人在这条路上还没走几步就阵亡了。”何东生声音缓了缓，“至少你还在坚持是不是？”

周逸慢慢问：“我是不是不适合写作？”

何东生闻言皱眉：“如果这点挫折都挨不过那干脆别写了。”他发觉自己语气不太好，又道，“忘了你那篇成名作吗？”