“苏，刚打完一场恶战，身体需要恢复。”

菲尔忍不住开口，声音里带着一丝担忧，“你这样会把自己练伤的。”

苏盘将杠铃稳稳放回架子上，发出“哐当”一声巨响。

他坐起身，抓起旁边的毛巾擦了擦脸上的汗。

“伤病，是因为不够强。”

他的声音平静无波，听不出任何情绪，“如果我的肌肉纤维、骨骼密度、神经反应都超越了当前对抗的强度，伤病就追不上我。”

菲-汉迪张了张嘴，发现自己竟无言以对。

这是什么歪理？

但从苏盘嘴里说出来，却带着一种不容置疑的说服力。

苏盘站起身，走向下一组器械。

他的脚步沉稳，每一步都像是踩在菲尔的心跳上。

菲尔看着他宽阔到几乎能挡住整个器械区的背影，那上面布满了细小的旧伤疤和新鲜的抓痕，像是一幅描绘着无数场惨烈战争的地图。

他忽然明白了。

苏盘根本没把今晚的胜利当回事。

对他来说，这不过是漫长征途中的一小步。

那个被他摧毁的、两届MVP得主约基奇，也只是路边一块不起眼的绊脚石。

这家伙的目标，从一开始就不是一场常规赛的胜利，甚至不是一个分区冠军。

他的眼里，只有那座该死的总冠军奖杯。

不，或许连奖杯都不是。

他只是在享受不断变强，不断碾压对手的过程。

菲尔打了个寒颤。

他觉得，和苏盘待在同一个空间里，比在阿拉斯加的冰天雪地里还要冷。

他悄悄退出了力量房，轻轻带上了门。

门内，金属的轰鸣声，依旧不知疲倦地响着。……

丹佛掘金队的专机上，气氛压抑得像一块铅。

经济舱的随队人员和记者们窃窃私语，但头等舱里，球员们所在的区域，却是一片死寂。

没人说话，没人看电影，也没人玩手机。

失败的苦涩，笼罩着每一个人。

尼古拉·约基奇坐在靠窗的位置，用一条毛毯将自己从头到脚裹得严严实实，只留出一双眼睛。

他没有看窗外的夜景，只是死死盯着前方座椅的靠背，眼神空洞。

他的脑海里，像是有个卡顿的播放器，一遍又一遍地重复着同一个画面。