发布会上，有记者追问：“这种模式注定无法大规模盈利，您是否考虑过商业可持续性？”

丁元英望着台下，平静回答：

“如果一个产品必须靠降低人性来扩大市场，那它本身就已失败。格律诗存在的意义，不是占领货架，而是守护那些快要消失的倾听。当世界越来越吵，我们更需要有人愿意低声说话。”

会后，他收到芮小丹的新消息：“小峰会背《静夜思》了，昨晚在床上突然冒出一句‘低头思故乡’，把我吓一跳。我问他什么叫故乡？他说是爸爸说话的地方。”

丁元英站在酒店阳台，望着远处勃兰登堡门的灯火，久久未动。

第二天清晨，他退掉返程机票，租下一间位于哈弗尔河边的工作室。他在门口挂了块手写木牌：“归音实验室开放日”。

每周六上午十点，任何人都可以推门而入，带来一段声音、一个故事、一段沉默。他会用设备将其转化为独特的声波图谱，打印成卡片赠予来访者。

没有人知道这些数据是否会被保存。但渐渐地，墙上开始贴满来自世界各地的卡片：伊斯坦布尔老人哼唱的古调、亚马逊雨林清晨的鸟鸣、东京地铁末班车关门的叮咚声……它们杂乱无章地拼接在一起，像一幅不断生长的记忆地图。

春天来临时，王庙村传来消息：村里建起了第一座乡村声音档案馆，由当年扶贫项目培养出的年轻人负责运营。他们开始用简易设备采集山风、溪流、老屋梁上的虫鸣，并将这些素材上传至“归音计划”公共数据库。

丁元英看着视频里熟悉的山水，忽然觉得，自己这些年走过的路，不过是绕了一个巨大的圆。

他曾以为思想可以改变世界，后来明白，唯有情感才能连接人心。

他曾远离故土，以为答案在远方，如今才懂，归来本身就是答案。

某日午后，他在河边散步，遇见一位街头艺人正在演奏手风琴。曲子是肖邦的《升c小调夜曲》，断续而深情。他驻足良久，待最后一音消散于风中，轻轻鼓掌。

艺人抬头，是个年轻的波兰姑娘，笑着问：“你