陈砚握紧烟杆，站在分水器前。残卷贴在底座上，不热了，也不显字了。他伸手摸纸面，纹路快没了，只剩几道浅沟，像干透的河床，记着曾经流过的智慧。他闭眼，脑子里浮出爷爷的样子——那个每年冬至夜里独自守坟的老头，手里攥着半枚铜钱，嘴里嘟囔谁也听不懂的话。原来他一直在等这一天，等一个能看懂残卷、能逆转星图的人。

远处，陆子渊站直了。脸上菌丝乱动，颜色从青变红，像血在皮下烧。他张开手，手指扭曲成爪，菌丝从衣服里钻出来，缠上坟碑，织成一张网。碑缝渗出暗红液体，顺着石缝往下流，滴进地缝。不是血，比血稠，腥得发腐，落地就被土吸走，像大地在喝。

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分水器上的“虚宿”星点忽然闪了一下，像是被什么勾住了。

赵铁柱抬头，声音压得低：“他在用坟里的东西充能。你太爷爷的骨头还在井底，他是陈家血脉的根。陆子渊拿那骨头引地气，把自己变成‘替身’——替你当阵眼。”

陈砚没吭声。他把烟杆从“小寒”位拔出来，转身走向分水器正面。雨水顺着发梢往下滴，砸在青铜地上，溅起小水花。他把烟杆上的半枚铜钱对准“虚宿”凹槽，轻轻一推。

咔。

铜钱嵌进去了。

星图猛地一亮，二十八宿全亮，光连成圈，映在铜面上，像天上星环倒扣下来。分水器里传来齿轮咬合的轻响，像另一套机关醒了。空气中浮出淡淡符文，一闪就没了，像古老的约定在生效。

“还差一个。”赵铁柱盯着表，“节气换的时候，得有人把这东西往回拧。顺是开，逆是封。差一秒，全白搭。”

陈砚点头。他拿下残卷，盖在周映荷额头上。纸颤了颤，浮出三个字：“逆气机”。

她眼皮跳了跳，手又抬起来，在空中画。这回画得清楚——逆时针的圆。动作慢，但稳，像身体里沉睡的记忆醒了。

赵铁柱把液压杆往里顶得更深，机械臂警报尖响。红灯狂闪，电流在金属里咆哮。他咬牙，把最后一格电灌进去，强行锁死齿轮。仪表归零，机械臂熄火，液压杆“咔”一声，彻底不动。

“时间到了。”他说，声音哑，却平静。

天边发灰，雨小了。远处传来一声钟响——镇南老祠堂的铜钟，每年大寒早上六点准时报时。祖上定的规矩，也是节气交替的信号。

分水器上的星图开始转，顺时针。

陈砚伸手去抓烟杆，准备逆着拧。手臂发抖，掌心全是汗。他知道，这一拧，不光是跟机器较劲，是跟天地的惯性掰手腕。要是输了，地脉炸开，百里之内，山塌水枯，活物不存。

就在这时，周映荷睁眼了。瞳孔泛青，眼白爬满血丝，喉咙里挤出一句：“别碰杆。”