会场的水晶灯光下，巨大的环绕音响里，没有传来激昂的辩词，也没有播放悲情的音乐。

响起的是十几个孩子齐声朗读的声音，稚嫩、清澈，甚至有些吐字不清。

“我爸……骗了人……”

“奶奶说，那件事不能说……”

“我妈晚上偷偷哭，她说她不敢说……”

孩子们念的，正是从全国各地黑板上收集来的、那些关于父辈罪与罚的留言片段。

当最后一个孩子的童音落下，整个会场陷入了一片死寂。

只有空调的微风，掠过每一张震惊或沉思的脸。

陆承安拿起话筒，声音清晰而沉稳：“我们不是在追责过去。我们是在教我们的下一代，如何诚实地活着。”

全场寂静无声。

原定的议程被打断，主持人与主办方紧急商议后，当场宣布增设“代际赎偿与社会良知”的专题讨论。

风暴的中心，却在另一处以更意想不到的方式降临。

某个凌晨三点，许文澜的私人终端突然响起最高级别的异常警报。

警报源，来自城市记忆馆——火种计划的总部。

不是黑板，不是留言墙，而是馆外广场的地砖缝隙中，被人用刺目的红色油漆，一笔一画描出了一行小字。

那正是苏霓在1989年那场直播事故中，被强行切断信号前，未能说出口的半句话：“如果没人敢说，那就从我开始。”

许文澜的心脏猛地一跳，立刻调取了周边所有高清摄像头。

画面中，一个穿着附近中学校服的女孩，背着一个贴有“回声频道听众俱乐部”贴纸的书包，正蹲在地上，借着路灯昏黄的光，用一支小小的画笔，费力地描摹着那行字。

苏霓接到电话，披上衣服就冲了出去。

她赶到现场时，晨扫工人已经拎着水桶和刷子，准备清洗那“煞风景”的涂鸦。

“等等！”苏霓拦住了他。

她在无数道或好奇或不解的目光中，走到那行红色的字迹旁，蹲下身。

她没有擦掉它，而是从自己的风衣口袋里，掏出一支随身携带的黑色钢笔，在那行字的旁边，借着地砖的粗糙纹理，补写了一句遒劲有力的话：

“现在，轮到你说了。”

仿佛一个开关被按下。

当天傍晚，那条原本空旷的街道，从记忆馆门口开始，整条街的地砖，都被五颜六色的粉笔覆盖，写满了各式各样的话语。

路人纷纷驻足，有人沉默观看，有人弯腰加入书写的行列。

许文澜站在记忆馆的顶楼天台上，用全景摄像头记录着这壮观又寂静的一幕。

城市的霓虹在她身后闪烁，地上的粉笔字迹汇成一条沉默的星河。

忽然，她戴着的通讯耳机里，传来陆承安沉静的声音，他显然也通过远程监控看到了这一切。

“你看，”他的声音里带着一丝感慨和笑意，“门槛早就没了，门框也不摇了——现在，连墙都开始说话了。”