“那你来，到底是为了什么？”

“为了你刚才说的四个字。”江澈一字一顿地说道，“‘账’和‘公道’。”

他站起身，走到那张黑白遗像前，再次深深看了一眼照片里那个温和的男人。

“张老会计一辈子都想把账做平。可二十年前，有人逼着他做了一笔永远也平不了的烂账。这笔烂账，不仅毁了林国栋，也毁了他自己，毁了你这个家。”

江澈转过身，目光清澈而坚定。

“现在，我想来试试，看能不能把这笔烂账，重新算清楚，还它一个公道。不只是为了林国栋，也是为了张老会计，为了他能真正地闭上眼。”

这番话，没有一句提及“翻案”、“举报”这些敏感的词，却每一个字都敲在了张建军的心坎上。

他呆呆地看着眼前的年轻人，看着他那双不像官场中人该有的、干净得有些过分的眼睛。他从这双眼睛里，看到了和自己父亲年轻时一样的东西——一种近乎天真的理想主义。

沉默。

长久的沉默。

张建军像是做着剧烈的天人交战，他的脸色一阵红一阵白，额头上渗出了细密的汗珠。

许久，他像是下定了某种决心，猛地站起身。

“你跟我来。”

他转身，走进了里屋。

江澈跟了进去。里屋是一间卧室，陈设简单，一张旧木床，一个掉漆的衣柜。在床底下，张建军费力地拖出了一个箱子。

那是一个军绿色的老式皮箱，边角都已磨损，上面布满了划痕和岁月的尘垢。箱子不大，却给人一种异常沉重的感觉。

箱子的正中间，挂着一把硕大的黄铜挂锁，锁身上已经生出了绿色的铜锈，看上去坚固异常。

这就是张文清用二十年生命守护的“棺材”。

“我爸说，这个箱子，就是当年那件事的铁证。”张建军蹲在箱子旁，手掌在满是灰尘的箱盖上轻轻抚摸，像是在抚摸父亲的墓碑，“他说，他把所有的东西，都锁在了里面。”

江澈的心跳开始加速。

“钥匙呢？”他问。

张建军摇了摇头，脸上露出一抹苦涩到极致的笑。

“我爸说，这把锁，有两把钥匙。二十年前，他亲手毁掉了一把。”

“那另一把呢？”江澈追问。

张建军抬起头，看着江澈，眼神复杂地一字一句说道：“另一把，他说，在他当年陷害的那个人的女儿手里。”